tag:blogger.com,1999:blog-62981214359425929052013-08-21T00:22:22.620+01:00Escrevo porque gostoCláudia Sofia Sousahttp://www.blogger.com/profile/13243767891001828393noreply@blogger.comBlogger104125tag:blogger.com,1999:blog-6298121435942592905.post-34216936358125950242013-08-21T00:21:00.000+01:002013-08-21T00:22:22.644+01:002013-08-21T00:22:22.644+01:00O Verão da amizade<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-DPa70R4J-2c/UhP40WzokBI/AAAAAAAAAw0/L2lF-3sjJ8E/s1600/O+Ver%C3%A3o+da+amizade.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="http://2.bp.blogspot.com/-DPa70R4J-2c/UhP40WzokBI/AAAAAAAAAw0/L2lF-3sjJ8E/s400/O+Ver%C3%A3o+da+amizade.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia; line-height: 150%;">Os amigos
encontram-se na soma dos gestos. Uma dose de alegria e outra de sabedoria são
quanto baste para que duas mãos se apertem na confiança do calor que as une. Um
amigo pode nascer de uma palavra ou de um sorriso, de uma gargalhada ou de um
acaso feliz. Ao encontrar um amigo há sempre uma janela que se escancara
descortinando-nos a mente, permitindo que se revele o melhor de nós. Um amigo
que nos descobre tem vocação de marinheiro, daqueles que ao longe avistam terra
firme onde é seguro aportar. Os amigos têm mãos capazes de acariciar sonhos e
asas para oferecer se quisermos voar. Um amigo é capaz de soprar até ser vento e
transportar-nos mais alto ou mais longe, sempre mais e mais além. Não há amigos
e amigos. Há amigos e inimigos. Os outros são conhecidos. Seres que partilham
um espaço ou um tempo sem o compromisso da continuidade a que se chama amizade.
Um amigo não é um ombro, é um travesseiro humano que nos embala e adormece as
dores que a vida teima em nos infligir. Cair nos braços de um amigo é um
descanso. É como mergulhar no mar da tranquilidade onde haverá sempre uma
jangada pronta para nos salvar. Por um amigo, esquecemos passados e inventamos
futuros. Não nos interessa quem foi nem o que fez, mas quem é e o que faz aqui
e agora. Os amigos não se esquecem uns dos outros. Apenas há pessoas que se
esquecem de si, ao permitirem ser possível que tudo se sobreponha ao prazer que
dá reencontrar um amigo. E as férias são nossas amigas porque, ao
reencontrarmo-nos, nos lembramos de como é bom ter tempo para reencontrar a
amizade. <span style="font-size: large;"><o:p></o:p></span></span></div>
Cláudia Sofia Sousahttp://www.blogger.com/profile/13243767891001828393noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6298121435942592905.post-58312044651103531702013-08-13T23:35:00.001+01:002013-08-13T23:41:58.305+01:002013-08-13T23:41:58.305+01:00Deserto feliz<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-uJqnm-NGZ-o/Ugq0Iuaf7rI/AAAAAAAAAwc/mQ9ZWwdFAcQ/s1600/Deserto+feliz.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="http://3.bp.blogspot.com/-uJqnm-NGZ-o/Ugq0Iuaf7rI/AAAAAAAAAwc/mQ9ZWwdFAcQ/s320/Deserto+feliz.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<div align="center" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 10pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div align="center" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="font-family: Georgia; line-height: 150%;">Juro-te nunca mais<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="font-family: Georgia; line-height: 150%;">Implorando-te para sempre<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="font-family: Georgia; line-height: 150%;">Sermos esta poesia<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="font-family: Georgia; line-height: 150%;">De sangue quente<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="font-family: Georgia; line-height: 150%;">Na noite fria<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="font-family: Georgia; line-height: 150%;">Eternamente, eternamente<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<br /></div>
<div align="center" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="font-family: Georgia; line-height: 150%;">Quantas vezes me basta<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="font-family: Georgia; line-height: 150%;">Esse olhar, só esse olhar<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="font-family: Georgia; line-height: 150%;">Para viajar, viajar<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="font-family: Georgia; line-height: 150%;">Sem rumo nem tempo<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<br /></div>
<div align="center" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="font-family: Georgia; line-height: 150%;">És um destino incerto<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="font-family: Georgia; line-height: 150%;">E eu ponto de partida,<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="font-family: Georgia; line-height: 150%;">Bilhete só de ida,<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="font-family: Georgia; line-height: 150%;">Para um lugar deserto<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="font-family: Georgia; line-height: 150%;">Um futuro chamado vida</span></div>
</div>
Cláudia Sofia Sousahttp://www.blogger.com/profile/13243767891001828393noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6298121435942592905.post-72709294177958338622013-08-03T23:12:00.000+01:002013-08-03T23:12:15.036+01:002013-08-03T23:12:15.036+01:00As horas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-E4S7YXRhWYQ/Uf1_vIowSlI/AAAAAAAAAwI/v8yIGIZwP1s/s1600/As+horas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="177" src="http://1.bp.blogspot.com/-E4S7YXRhWYQ/Uf1_vIowSlI/AAAAAAAAAwI/v8yIGIZwP1s/s320/As+horas.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Estamos tão certos</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Como dois ponteiros<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Que se encontram nas horas<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Somos meia-noite<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Somos meio-dia<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Badalamos na euforia<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">De estarmos de novo juntos<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Ao mesmo ritmo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Contamos segundos<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">E sentimos mudos<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">A certeza que se repete<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">E nos une <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Cantada a badaladas<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Afastados, giramos<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Somos dois<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">E depois,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Num segundo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Pára o mundo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Para num abraço<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Voltarmos a ser um só<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Somos meia-noite<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Somos meio-dia<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Somos a pura magia<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Dos breves reencontros<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Havemos de trocar as voltas<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Às horas da vida<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Para que ela nos seja longa, <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Esticada, comprida<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Para sermos dias e noites pegadas<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Luares e alvoradas<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Até ao fim</span></div>
Cláudia Sofia Sousahttp://www.blogger.com/profile/13243767891001828393noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6298121435942592905.post-49543310263334199672013-07-21T23:01:00.000+01:002013-07-21T23:02:26.357+01:002013-07-21T23:02:26.357+01:00Solidões<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-AxZH78hJOnQ/UexZFrkA-wI/AAAAAAAAAvk/ykTDBjhPIv8/s1600/solid%C3%B5es.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="307" src="http://1.bp.blogspot.com/-AxZH78hJOnQ/UexZFrkA-wI/AAAAAAAAAvk/ykTDBjhPIv8/s320/solid%C3%B5es.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 11pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 11pt; line-height: 150%;">Hoje vou contar-te</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">O que é a solidão<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">São os silêncios demasiado longos<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">As vozes de conforto que tardam<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">Os abraços demorados de chegar<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">São as horas e os lugares preenchidos de
ausência<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">Pessoas fora do lugar<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">Que não estão onde deveriam estar<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">É a busca permanente de uma distracção
vaga<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">Que apenas enche o buraco <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">Sem nunca ser capaz de o tapar<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">É ser casado com quatro paredes<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">Filho de pais sem colo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">Órfão de filhos distantes<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">É o corpo perdido que sente <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">Toda a mente ausente <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">É a pergunta que alguém faz<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">E ninguém responde<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">É a dúvida suspensa no ar<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">A solidão<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">Sou eu</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: 11.0pt; line-height: 150%;">Sempre que tu não estás <o:p></o:p></span></div>
Cláudia Sofia Sousahttp://www.blogger.com/profile/13243767891001828393noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6298121435942592905.post-70675133739962947522013-07-17T00:03:00.000+01:002013-07-17T00:06:49.143+01:002013-07-17T00:06:49.143+01:00Amnésia nocturna<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-3MsOCIkNTEY/UeXQgdDIILI/AAAAAAAAAvU/ZEk_QA_o6PI/s1600/Amn%25C3%25A9sia+nocturna.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="249" src="http://1.bp.blogspot.com/-3MsOCIkNTEY/UeXQgdDIILI/AAAAAAAAAvU/ZEk_QA_o6PI/s320/Amn%25C3%25A9sia+nocturna.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Procuro o silêncio para pensar-te</span></div>
</div>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
</div>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">
</span>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Ou busco uma melodia triste</span></div>
</div>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
E choro-te baixinho</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
Um choro escondido de ferida exposta</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
Um choro abafado de almofada</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
A dor que me rasga o peito</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
É o grito que não sei dar</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
É a música demasiado alta</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
Que ecoa pela caverna funda</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
Onde o coração encolhido se esconde</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
A pele é a pauta por onde dançam as notas</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
Como se fossem de novo teus dedos</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
Arrepio-me!</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
E o som ganha força de pranto</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
Penso-te e choro-te baixinho</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
Batendo à porta da noite</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
Só ela pode acolher-me</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
E apagar-me a memória breve</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
Do que não consigo esquecer</div>
</div>
</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"></span></div>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">
</span>Cláudia Sofia Sousahttp://www.blogger.com/profile/13243767891001828393noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6298121435942592905.post-47266338538838074872013-07-07T19:35:00.000+01:002013-07-07T19:42:00.597+01:002013-07-07T19:42:00.597+01:00Amar salgado<div class="MsoNormal">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-xbpwXW_o-0c/UdmzuDI7cXI/AAAAAAAAAuc/tstzFG3DyHE/s1600/Amar+salgado.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://1.bp.blogspot.com/-xbpwXW_o-0c/UdmzuDI7cXI/AAAAAAAAAuc/tstzFG3DyHE/s320/Amar+salgado.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia; line-height: 150%;">O mar
não sabe</span><span style="line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia; line-height: 150%;">Que a
cada onda</span><span style="line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia; line-height: 150%;">Rebentas
em mim</span><span style="line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia; line-height: 150%;">Pensamento
repetido</span><span style="line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia; line-height: 150%;">Como
um Sol</span><span style="line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia; line-height: 150%;">Abrasas-me</span><span style="line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia; line-height: 150%;">Sopro
de gente</span><span style="line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia; line-height: 150%;">Ainda
te aguardo</span><span style="line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia; line-height: 150%;">Abraço
de gelo salgado</span><span style="line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia; line-height: 150%;">Salva-me
a vida com beijos</span><span style="line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia; line-height: 150%;">Sou
náufraga</span><span style="line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia; line-height: 150%;">Deste
deste amor intenso, imenso</span></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia; line-height: 150%;">Do
tamanho do mar</span></div>
</div>
Cláudia Sofia Sousahttp://www.blogger.com/profile/13243767891001828393noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6298121435942592905.post-66951892962645467852013-06-30T21:36:00.000+01:002013-07-07T19:44:52.207+01:002013-07-07T19:44:52.207+01:00Ocaso<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-1j19tjhLNMI/UdCXQq6tAnI/AAAAAAAAAtw/H9lmdBtYNMA/s450/por_-do_-sol_foto.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="243" src="http://1.bp.blogspot.com/-1j19tjhLNMI/UdCXQq6tAnI/AAAAAAAAAtw/H9lmdBtYNMA/s320/por_-do_-sol_foto.jpg" width="320" xya="true" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Quase noite.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Espanto-me com a vida que me chega sem que a tenha chamado.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Espero as surpresas que ainda não sei com a certeza que vão chegar. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">O meu corpo é a quietude do dia a pousar-me aos beijos.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Nos meus olhos, o retrato fixo da beleza do momento. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Será isto o presente?</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Embrulhado, junto ao peito, levo-o ao colo para dentro.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Aqui e agora, neste abraço, só falta o que há-de vir. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Amanhã ou depois saberei o que é. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Cláudia Sofia Sousahttp://www.blogger.com/profile/13243767891001828393noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6298121435942592905.post-53564246804122958602013-06-16T14:29:00.000+01:002013-07-29T16:40:46.366+01:002013-07-29T16:40:46.366+01:00Olhar Olhão<div style="text-align: center;">
</div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-MlTvLKKynVk/Ud57bqobeWI/AAAAAAAAAuw/DJ9te4VWgyg/s1600/Olh%25C3%25A3o+anoitece_5.07.2013.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="http://2.bp.blogspot.com/-MlTvLKKynVk/Ud57bqobeWI/AAAAAAAAAuw/DJ9te4VWgyg/s400/Olh%25C3%25A3o+anoitece_5.07.2013.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">"Terraço Pizza na Pedra", 5 Julho 2013 (foto da autora)</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"></span><br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Procuro olhar a cidade de olhos
fechados, passeando pelas memórias da minha vivência de habitante. Aterrei aqui
há quase trinta anos e só agora pareço começar a observar com atenção o pulsar
da vida em meu redor.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Viajo de norte para sul. Lá ao
fundo, uma cordilheira recorta o céu. Como se nos vigiasse dia e noite, noite e
dia, sobranceiro e mudo, o cerro de São Miguel amuralha toda a planície urbana.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"></span> <span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">Pela fortaleza de terra abaixo
resvalam blocos de cimento. As casas, começam por ser poucas, depois são cada
vez mais e mais e mais, até serem muitas, concentradas num aglomerado de
quadradinhos no coração da cidade. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Olhão é uma terra pintada de branco
onde as casas são pequenos cubos despreocupadamente sobrepostos. São centenas
de quadrados imaculados vistos do céu. Numa harmonia do que é espontâneo, a
beleza sobrepõe-se à desordem visual caótica. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-2zp1cHfssLM/Ub27jkaw_OI/AAAAAAAAAsk/4PcN0roSDeU/s1600/Olh%C3%A3o+31.12.2005+(final).jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="366" src="http://2.bp.blogspot.com/-2zp1cHfssLM/Ub27jkaw_OI/AAAAAAAAAsk/4PcN0roSDeU/s400/Olh%C3%A3o+31.12.2005+(final).jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">"Da minha varanda" (foto da autora)</td></tr>
</tbody></table>
</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">A meio caminho entre a serra e o
mar, uma via rápida com nome de Infante deixa viaturas velozes passar num vai e
vem, cada vez menos constante, entre Espanha e todo o Algarve.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Um pouco mais abaixo, uma outra
linha de estrada, uma rua gigante que se chama nacional. Como formigas em fila
indiana, carros em câmara lenta tentam diariamente atravessar Olhão, entupindo-o
de lés-a-lés.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Ao mesmo tempo, uns quilómetros
paralelos a sul, um apito de comboio divide a cidade ao meio. <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">A norte, o futuro ergue-se em
direcção ao céu. Numa terra de tanto Sol, gente jovem faz crescer filhos
trancados em apartamentos. Falta-lhes espaço térreo para as brincadeiras, tal
como a mim me falta para soltar a rédea aos pensamentos. Desejo para eles (e
para mim) um amplo lugar verdejante de sombras e ar puro. Aqui já ficava bem um
parque da cidade. Tomara que as gerações vindouras tenham mais sorte. Oxalá
este sonho deixe de ser apenas uma esperança de ar livre. Porque o progresso
não se aloja em hotéis, nem se compra ou vende em centros comerciais, os
nativos carecem de mais natureza para expandir-se. <a href="http://www.blogger.com/null" name="_GoBack"></a><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">A sul, o passado repousa nas ruas.
Descendo e subindo o túnel, vizinho da biblioteca que um dia foi hospital,
abre-se diante de nós a avenida principal, guardada pelo cansaço sentado dos
velhos nos bancos de madeira do passeio central. Quase todos têm rugas de mar
estampadas no rosto e muitas histórias naufragadas para contar. Hoje, debaixo
da sombra das tardes e das boinas de fazenda, são espectadores dos transeuntes
que circulam avenida acima, avenida abaixo. Assim matam as horas que restam:
distraídos pela prosa trocada com os seus compadres e com os taxistas que por
aqui estacionam os carros de praça à espera de passageiros.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Ouve-se o badalar das horas
contadas pelo repicar do sino. O som parte do alto da igreja e projecta-se aos
quatro ventos ecoando pelo ar. Contemplativo, há um turista que se detém
estático de telemóvel em riste. A matriz da cidade, erguida à custa dos filhos
pródigos, homens do mar que aqui depositaram toda a sua fé, pedra sobre pedra,
merece ser fotografada. O olhar curioso de espanto foca-se no telhado do
templo, onde um par de cegonhas felizes se deleita no espaço escolhido para
construir o seu ninho sagrado. O castanholar pontiagudo dos seus bicos é uma
melodia cúmplice que com o hábito deixámos de apreciar.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">De uma das travessas laterais à
igreja, surge uma senhora baixinha e acalorada, arrastando uma saca com
rodinhas. Segue num passo apressado. Sigo-a ao mesmo ritmo em pensamento. O
arranhar descarrilado do carrinho de compras sobre a calçada atravessa a
conhecida ruas das lojas. A senhora vai saudando vizinhos e conhecidos em vagos
acenares de mão. Não olha para os lados, nem espreita as montras cujos
manequins já conhece de cor. Vai com a ideia fixa no almoço. Espera encontrar
peixe fresco bom para assar a carvão na açoteia. <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">É Sábado e começam a avistar-se os
mercados. As duas torres de tijolo miudinho, alaranjadas e imponentes,
erguem-se perante o Sol da manhã. Um amontoado de chapéus-de-sol cobre de
sombra esplanadas repletas de gente. Pessoas e carros parecem atropelar-se ao
atravessar a rua. Um empregado de mesa acelerado descarrega da bandeja metálica
dois galões, uma sandes de papo-seco e um café. O intervalo que medeia o
mercado da fruta e o do peixe é atravessado por um festival de sons, tons e
cheiros que se misturam numa atmosfera peculiar. Diante de nós, revela-se a
urgência adiada de um mergulho. Num espaço de metros entre os dois edifícios,
um assomo líquido cintilante: finalmente os olhos encontram a ria, a formosa
maravilha, que contra o cais abraça o histórico caíque Bom Sucesso. Réplica das
memórias da revolta de Olhão, que por prémio real se fez vila, por recompensa heroica
aos homens que, com alma de gente e garra de bicho, expulsaram franceses e
atravessaram um oceano até o Brasil, até o Rei ser avisado.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Para lá do horizonte, o mar, barrado pelas
ilhas, finos tapetes de areia que se espraiam serenos sobre a tranquilidade das
águas. No ar, sempre constante, um cheiro salgado que vai perfumando tudo de
fresco. Nesta cidade, que amanhece sempre de janelas escancaradas, a ria é um
espelho do céu de onde parecem chover gaivotas. Asas brancas de vento que
sopram gargalhadas enquanto disputam com os pescadores o seu sustento, numa
convivência feliz. Aqui, onde o céu é sempre muito azul, salpicado por esparsas
nuvens brancas, todas as memórias são manhãs de Sábado, tardes de praia ou
noites animadas de verão. <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Nessas noites, os mercados já
fechados, vazios de peixe e fruta, trasvestem-se. Nas traseiras, um carreiro de
bares vende o prazer da ria a copo. O povo sai à rua. Na esplanada do canto,
vendem-se gelados, muitos. Há filas de gente a escolher bolas de sabores.
Casais de mãos dadas vêm tomar café e arejar a rotina. Guitarras afinadas e
vozes sobem ao palco. Uma banda local derrama sons modernos sobre a multidão
que abana a cabeça e bate o pé. Para os que ficam até mais tarde, até a noite
quase tocar o raiar do dia, as horas são segredos que só a Lua conhece e não
conta a ninguém. São olhares diluídos em cerveja, desejos de paixão revelados e
outros tantos por confessar.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Agosto chega à cidade com anúncios
de festa. Há cartazes por toda a parte e metade do jardim pescador olhanense
isolado do mundo por tapumes. Lá dentro, esconde-se um festival de marisco. Cá
fora, começam a chegar rostos bronzeados esfomeados de diversão. O tempo é de
férias e de reencontros. Entre os milhares, cruzam-se olhares por toda a parte.
Todos procuram um lugar onde pousar a caneca e o camarão, mesa e cadeiras para
que os corpos sentados possam fruir a noite ao ritmo da música e dos sorrisos. <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">À beira de água, anoitece. Pássaros
esvoaçam um alvoroço de pios. Procuram no escasso arvoredo um galho para
pernoitar. Quando o encontram são o silêncio camuflado numa copa qualquer.
Junto ao muro da ria, uma brisa amena atravessa-nos o pensamento e devolve-nos
a paz. <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">A marginal que passa frente aos
mercados envolve toda a cidade num abraço largo. Nas extremidades, rotundas.
Entra-se no ontem e sai-se no amanhã. Entra-se na pesca e sai-se no recreio.
Entra-se na doca e sai-se na marina. Entra-se na tradição e sai-se na
modernidade. Extremos que se ligam, que convivem sem se tocar. Numa ponta, do
hotel chique sai um homem fino. Na outra ponta, de uma traineira desbotada sai
um velho mestre engrossado por um copo a mais, pela vida, pelo sal e pelo Sol.
O mesmo Sol que ilumina<span style="color: red;"> </span>adiante o Parque Natural
e atrás a montanha branca que anuncia as salinas. Nos entremeios, as
conserveiras - as duas que sobram, de tantas que eram – e os restaurantes, em
fileira, a crescer, porta sim, porta sim. Montras de frescura com peixe exibido
e ementas<span style="color: red;"> </span>recheadas com xarém escondido. O quê?
(que nome estranho). Xarém (repetimos o nome): as papas de milho (em árabe) que
sabem bem. <span style="color: red;"><o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Cada vez mais amiúde, um rasgo de
trovão interrompe os sons da natureza, percorrendo o céu sobre a nossa cabeça.
São aviões de baixo custo que trazem cada vez mais turistas carentes de Sol e
de mar. <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Sol e mar. A felicidade de um povo
assente num binómio. Aos olhanenses de sonhos encolhidos é tudo quanto baste
para uma vida boa. Apanhar a carreira das onze ao Domingo e passar a tarde na
ilha é a alegria de um ano inteiro. O farol não nos pertence, mas continua a
ser a nossa praia. Águas cristalinas de trópicos, ventos abafados de África, um
paraíso aqui tão perto. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span><br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-wx9hfgZDo44/UfaMsMOY6bI/AAAAAAAAAv0/79qO6F588Lo/s1600/Ilha+do+Farol_28.07.2013.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-wx9hfgZDo44/UfaMsMOY6bI/AAAAAAAAAv0/79qO6F588Lo/s320/Ilha+do+Farol_28.07.2013.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Ilha do Farol (vista do barco da carreira das 11h), 28 de Julho de 2013 (foto da autora)</td></tr>
</tbody></table>
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Regresso a terra. O meu pensamento,
cansado de recordar uma cidade tão pequena que parece imensa, vem deambulando
pelas ruelas da Barreta, o bairro mais antigo e típico da cidade. Imagino-me noutros
tempos e em ilusões oiço os cloques atrás de mim. Sou perseguida por um enigma,
uma mulher mistério que se esconde no Bioco e arrasta sapatos de ourelo*. Numa
placa de madeira, vejo esse mesmo traje, uma capa de capuz negro a anunciar uma
nova tasca. É a juventude a retomar a tradição, gente nova que, a empreender,
toma as rédeas à cidade.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Sou amiga dessa juventude. Pertenço
a esta cidade que não me viu nascer, tal como ela já me pertence em parte. Em nome
deste amor adoptivo de filha, ofereço-te estas palavras, minha mãe, neste dia 16
de Junho em que te festejas e celebras cidade, Al-Hain**, lugar de Olham, Olhão
da Restauração.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: 10pt; line-height: 115%;">* Sapatos de confecção
caseira, que ocupava muitas mulheres em Olhão e eram vendidos nas feiras e
mercados por todo o Algarve e em Setúbal.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: 10pt; line-height: 115%;">**Olho de água em
árabe. Primeira designação do lugar que viria a ser Olhão. <o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Para saber mais sobre Olhão:</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<a href="http://www.cm-olhao.pt/" target="_blank">Município</a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<a href="http://www.olhao.web.pt/" target="_blank">APOS - <span class="st">Associação de Valorização do Património Cultural e Ambiental de Olhão</span></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<a href="http://8700-olhao.com/olhao/" target="_blank">8700 Olhão</a><br />
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<object class="BLOGGER-youtube-video" classid="clsid:D27CDB6E-AE6D-11cf-96B8-444553540000" codebase="http://download.macromedia.com/pub/shockwave/cabs/flash/swflash.cab#version=6,0,40,0" data-thumbnail-src="http://img.youtube.com/vi/Bpb_o8iEDgw/0.jpg" height="266" width="320"><param name="movie" value="http://youtube.googleapis.com/v/Bpb_o8iEDgw&source=uds" /><param name="bgcolor" value="#FFFFFF" /><param name="allowFullScreen" value="true" /><embed width="320" height="266" src="http://youtube.googleapis.com/v/Bpb_o8iEDgw&source=uds" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true"></embed></object></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
</div>
Cláudia Sofia Sousahttp://www.blogger.com/profile/13243767891001828393noreply@blogger.com1Olhão, Portugal37.02618289999999 -7.840801100000021536.82345789999999 -8.163524600000022 37.22890789999999 -7.518077600000021tag:blogger.com,1999:blog-6298121435942592905.post-2254496857544012402013-05-30T00:20:00.000+01:002013-07-07T19:36:36.667+01:002013-07-07T19:36:36.667+01:00Felizes para sempre<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-ciRw7n6vsVc/UaaM8Z2R0rI/AAAAAAAAAqo/o_dZJa4Di3g/s1600/noivos.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://1.bp.blogspot.com/-ciRw7n6vsVc/UaaM8Z2R0rI/AAAAAAAAAqo/o_dZJa4Di3g/s320/noivos.jpg" width="320" yya="true" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
No interior da pequena capela, que mais parece uma gruta encostada ao mar, não se vislumbra qualquer ornamento de luxo. Nem flores, nem laços, nem quaisquer outros adornos desnecessários. As paredes são feitas de beleza pura desgastada pelo tempo, como uma mulher bonita que envelhece só amadurecendo os traços. </div>
<div style="text-align: justify;">
Dentro de um fato negro, um noivo pálido não consegue esconder o nervoso miudinho da espera. Os pés dão passos miudinhos sobre os ténis vermelhos que destoam da fatiota. O noivo miudinho exibe um coração miudinho cheio de amor ao peito. O toque de originalidade cobre também o menino que está sentado no banco da frente. De fatinho e ténis e coração ao peito, aguarda com o mesmo nervoso miudinho a chegada da mãe, que hoje será a noiva. Os pescoços torcem-se em uníssono. A mulher de vestido branco chega como uma luz, como um sol que subitamente se destapa das nuvens. A menina de dentes miudinhos tem a cara feita num sorriso. De braço enfiado no cotovelo do pai, aproxima-se num passo regular erguendo um ramo de corações vermelhos que desejam encontrar o noivo de amor ao peito. Deparam-se e beijam-se antes como se já fosse depois. Um padre surpreendente quebra um quase silêncio de segredos baixinhos num sotaque latino-americano. Atrás dos noivos, uma pequena multidão de convidados de cabelos e trajes alinhados surpreende-se. As palavras obrigatórias vão atravessando ouvidos desatentos, detendo-se num ou noutro pormenor. “Deus não condena o sexo, desde que dentro do matrimónio”. O padre falou em sexo?, interroga-se a audiência, agora de orelhas empinadas. O discurso passeia-se pela capela e pousa nas mãos unidas, nas juras trocadas, nas alianças enfiadas, no beijo, depois, ainda mais forte do que antes.</div>
<div style="text-align: justify;">
A menina dos dentes miudinhos e sorriso grande e o rapaz miudinho do coração grande são agora marido e mulher. “Até que a morte os separe”, assegura o padre, abençoando todos os presentes.</div>
<div style="text-align: justify;">
O sonho acabou. A realidade começa agora. </div>
<div style="text-align: justify;">
Os noivos saem juntos, correm, atravessam um corredor de gente e fogem da chuva de arroz. A tradição mantém-se. Continua a ser bonito assistir à celebração do amor. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />Cláudia Sofia Sousahttp://www.blogger.com/profile/13243767891001828393noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6298121435942592905.post-2351669499605538302013-05-10T00:13:00.000+01:002013-05-10T00:16:41.052+01:002013-05-10T00:16:41.052+01:00Sou o que sou<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-bmWarLhIJWo/UYwsHDScHQI/AAAAAAAAAps/FVfor90trjw/s1600/sou+o+que+sou.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"></a><br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-bmWarLhIJWo/UYwsHDScHQI/AAAAAAAAAps/FVfor90trjw/s1600/sou+o+que+sou.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://1.bp.blogspot.com/-bmWarLhIJWo/UYwsHDScHQI/AAAAAAAAAps/FVfor90trjw/s320/sou+o+que+sou.jpg" width="320" /></a><span style="mso-spacerun: yes;">Se ao menos alguém me conseguisse explicar a lógica de funcionamento deste espaço chamado Mundo. Mas não, até hoje não houve vivalma que me desse uma justificação plausível para certas atitudes do ser humano. Ser humano, mas o que é isso afinal de ser humano? É ser mais do que bicho? Ser mais em que
</span>aspecto? Não seria mais fácil limitarmo-nos a viver como a maioria dos
animais, movidos a instintos e necessidades básicas? Ah não, nós somos mais
inteligentes. Criámos regras para depois não as cumprirmos. Somos sensíveis,
pois é. Inventámos sentimentos para depois passarmos metade da vida a fugir
deles e a outra metade a escondê-los garganta abaixo ou olhos adentro, afogando
lágrimas secas que temos vergonha de despejar. Temos medo de ser apenas
o que somos. E o que somos nós? Somos aquilo em que acreditamos. Não somos o
que gostaríamos de ser ou ter sido, de fazer ou ter feito, de ter tido ou vir a
ter. Somos a soma de todas as escolhas que fazemos ou deixámos de fazer.
Vencedores ou vencidos, depende da perspectiva. Voa mais quem está no topo de
asas amarradas ou quem lá de baixo olha o céu e é livre de sonhar como
deve ser bom voar? É preciso coragem para ser livre. É preciso audácia para
escolher continuar livre, renunciando aos acenos de promessas de ouro que não
são mais que presentes envenenados à porta da prisão. O problema é que já quase
ninguém acredita em nada e por isso quase<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>ninguém chega a ser alguém. Nascemos com a dádiva da grande
oportunidade: podemos ser o que quisermos. E no que é que nos tornamos? Naquilo
que o mundo quer fazer de nós, qual ferro malhado a quente. Impor uma vontade é
como dar um grito que ninguém quer ouvir. Dizer não, custa. O não sabe mal aos
ouvidos. Parece feito de pregos que se vão espetando a martelo. Mas quando é
essa a minha vontade e o não me sai como um alívio de gases soltos, o meu ser
dá pulos de alegria porque finalmente decidiu assumir-se. E nada mais me
importa quando consigo ser apenas tudo aquilo em que acredito. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
Cláudia Sofia Sousahttp://www.blogger.com/profile/13243767891001828393noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6298121435942592905.post-30533790672063250282013-04-27T18:29:00.000+01:002013-04-29T11:25:57.130+01:002013-04-29T11:25:57.130+01:00Sevilha baila nas margens do Guadalquivir<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-8xZ8DGxx0Uw/UXwLNERV-TI/AAAAAAAAAoQ/YYye9ulkaj0/s1600/Pra%C3%A7a+de+Espanha+1.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="302" src="http://4.bp.blogspot.com/-8xZ8DGxx0Uw/UXwLNERV-TI/AAAAAAAAAoQ/YYye9ulkaj0/s400/Pra%C3%A7a+de+Espanha+1.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Praça de Espanha</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Sevilha é uma cidade
por onde apetece passear e onde apetece viver. Logo à entrada da capital
Andaluza, há requintes de perfeição que fazem os olhos sorrir. Quem cuida da
cidade, sabe fazê-lo com mimos de mãe de menina. Como se fossem laços de
adornar cabelos, há canteiros e colunas de vasos multicoloridos em cada praceta
ou separador central da estrada que nos dá as boas vindas. O rio, de um gordo
caudal esverdeado, corta ao meio a cidade, hoje unida por pontes que ligam
passado e futuro. Ontem Bétis, de onde partiram naus rumo ao Novo Mundo, hoje
Guadalquivir, por onde se passeiam barcos que fazem encher o olhar dos turistas
de uma beleza panorâmica.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span><br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-QHnJ1jdDEKU/UX5J4-Xy2EI/AAAAAAAAApA/oR1oNAfD1VI/s1600/Guadalquivir.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="http://3.bp.blogspot.com/-QHnJ1jdDEKU/UX5J4-Xy2EI/AAAAAAAAApA/oR1oNAfD1VI/s400/Guadalquivir.JPG" width="300" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Guadalquivir</td></tr>
</tbody></table>
</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
Mais do que grande, Sevilha é
grandiosa, monumental. Tanto há a visitar que um só dia não chega. Mas fica o
gosto de aperitivo. Abeirada ao rio, a Torre do Ouro ainda o vigia. Desta
atalaia garantia-se a cidade a salvo das invasões inimigas. Agora museu
marítimo, pode ser visitada e recomenda-se uma subida ao miradouro. De lá, pode
assomar-se, majestosa, a catedral em todo o esplendor dos seus pináculos
erguidos ao céu.</div>
</div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-MJgWO6iLbzs/UXwLz3Jb-wI/AAAAAAAAAog/WDJebHSkY5Q/s1600/Catedral.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="300" src="http://1.bp.blogspot.com/-MJgWO6iLbzs/UXwLz3Jb-wI/AAAAAAAAAog/WDJebHSkY5Q/s400/Catedral.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Catedral de Sevilha</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Percorremos as ruas em modo pedestre e passam por nós bicicletas. Há ciclovias e pontos de aluguer por toda a cidade. A planura do chão convida a passeios em duas rodas. Um pouco adiante, cidade velha avante, o som monárquico dos cascos contra a calçada anuncia a passagem de mais um coche. Formosos cavalos brancos puxam elegantes carroças de estofos pretos e grandes rodas pintadas de amarelo.
Da arquitectura à paisagem, em Sevilha tudo exibe rigores de acabamento manual. Dos varandins em ferro minuciosamente trabalhados aos vasos de flores nas janelas, há uma inesgotável obsessão pelo detalhe, uma luta cega pela perfeição que todo o turista agradece. Populosa mas organizada, cosmopolita mas histórica, na cidade impera a ordem, reina a limpeza, o que enobrece a beleza de cada pormenor. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Entramos na Catedral de Sevilha. Vale a pena visitar o maior templo gótico do mundo, distinguido pela UNESCO como património da humanidade. Lá fora, ficaram mulheres com ar de ciganas que nos seduzem com rosmaninho. “Un regalo”, anunciam de raminho na mão, mirando de seguida ganhar uns trocos a ler-nos a sina. Cá dentro, sentimo-nos pequenos, esmagados pela grandiosidade das cúpulas, vitrais e peças de arte sacra feitas num tempo em que os homens não tinham pressa.
Uma pausa para almoço. Comemos paelha e filetes de pescada, para fugir às tradicionais tapas. Ao contrário do que se diz, aqui não se come mal. Só não há moderação no consumo de fritos e os nossos estômagos reclamam. O início da tarde apanha-nos de barriga cheia. De volta à rua, um calor molengão só convida à preguiça. Aqui em Sevilha, o bafo vespertino é como um sopro africano que só esmorece à sombra de uma árvore centenária ou diluído num copo de bebida gelada. E ainda só é Primavera…
Fugimos à brasa, refugiando-nos no acolhimento do Real Alcazar. O piso térreo e os jardins dos aposentos reais podem ser visitados e admirados. De inequívoca influência árabe, o palácio detém um estilo inconfundível de rara beleza. </div>
<br />
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-jPVMZ47sqKM/UXwL6-eLxlI/AAAAAAAAAoo/mQD_t3lT7CQ/s1600/Real++Alcazar.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="300" src="http://4.bp.blogspot.com/-jPVMZ47sqKM/UXwL6-eLxlI/AAAAAAAAAoo/mQD_t3lT7CQ/s400/Real++Alcazar.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Real Alcazar</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
De regresso ao ar livre, deambulamos pelos labirintos arabescos que formam as ruelas do bairro de Santa Cruz. Aqui o sol não entra. Há vielas com pouco mais de um metro de largura. O ar é mais fresco rente a estas casas de paredes brancas e janelas floridas. Aqui e acolá há lojas de portas abertas vendendo “recuerdos”. Porta sim, porta sim, há aventais aos folhos, castanholas e leques que acenam a quem passa, à espera de um freguês que os leve. Quase tudo o que podemos levar de recordação nos remete para as populares sevilhanas. As morenas “guapas” que rodopiam folhos batendo saltos, abrindo e fechando leques em trejeitos sensuais, continuam a ser o ícone da cidade.
Já falta pouco para a luz do dia começar a esmorecer, mas ainda há tempo para mais duas paragens emblemáticas. Sempre a pé, atravessamos as amplas avenidas, onde nunca faltam os espaços verdes, e chegamos à entrada do Parque Maria Luísa. Um imenso pulmão no coração da cidade, de onde emerge a monumental Praça de Espanha. Não dá para descrever, é preciso ver para dignificar o sentido do belo, a harmonia estética que, à semelhança da mãe natureza, só a arquitectura sabe conceber.
Despedimo-nos desta breve visita admirando o tesouro mais adorado de Sevilha. A virgem da esperança, designada “La Macarena”, está exposta na Basílica com o mesmo nome e só sai à rua na madrugada de sexta-feira santa, na procissão mais popular e fervorosa de Espanha.
Ainda não é noite e temos pena de partir. Ao vermos Sevilha ficar para trás sobra-nos a vontade de regressar. Esta cidade merece tempo para ser olhada e recordada até à impossibilidade do esquecimento.
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Cláudia Sofia Sousahttp://www.blogger.com/profile/13243767891001828393noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6298121435942592905.post-33905756748196386842013-04-14T02:34:00.000+01:002013-05-10T00:21:13.569+01:002013-05-10T00:21:13.569+01:00Primavera<div style="text-align: justify;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-cxHnzJbIjt8/UWoHbf9WP3I/AAAAAAAAAnk/BxjBOuO2CSs/s1600/andorinha.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"></a><br /></div>
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<a href="http://1.bp.blogspot.com/-cxHnzJbIjt8/UWoHbf9WP3I/AAAAAAAAAnk/BxjBOuO2CSs/s1600/andorinha.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"></a><br /></div>
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-cxHnzJbIjt8/UWoHbf9WP3I/AAAAAAAAAnk/BxjBOuO2CSs/s1600/andorinha.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-cxHnzJbIjt8/UWoHbf9WP3I/AAAAAAAAAnk/BxjBOuO2CSs/s320/andorinha.png" /></a>Lá fora, iluminada e quente, a natureza já canta e os sorrisos regressam mascarados aos rostos saudosos de cor. Não há tristeza que se consiga impor à alegria transbordante da vida mais despida e leve. Os corpos vaidosos, mais ou menos belos, vagueiam vadios. Portas escancaradas apontam o caminho da rua como o da salvação. De todas as casas onde mora gente vêem-se sair pernas ligeiras em fuga. Rumam para algum lugar, mais longe ou mais perto, ao ar livre. São como sofridos prisioneiros libertados de um longo jejum de luz e calor. A chama renascida do sol faz explodir a vontade. Troca-se o cinzento dos dias pelo azul do céu, pelo azul do mar. Troca-se as gotas de chuva por raios de sol e os centros comerciais por esplanadas plantadas na areia. Troca-se o mau pelo bom humor e até os corpos flácidos e sedentários querem ser trocados por outros, como num truque de magia. Enquanto se abre e fecha os olhos, um todo-poderoso esvazia pneus e faz nascer músculos emergentes como cogumelos selvagens. Este tempo é doce; sabe a gelados lambidos com o prazer tranquilo das tardes grandes. Este tempo é de união; junta amigos à volta de uma mesa cheia de palavras soltas e garrafas vazias. A língua desenrola-se, a pele revela-se e os pés descalços podem voltar a pisar a areia sem medo. Os corpos libertados são mais felizes, só porque o ar se respira com conforto. Lá fora, elas já voam e nos tectos das varandas já nascem ninhos. As andorinhas não se enganam, agora é que é: chegou a Primavera.
<br />Cláudia Sofia Sousahttp://www.blogger.com/profile/13243767891001828393noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6298121435942592905.post-33744953784135351972013-04-07T17:21:00.000+01:002013-04-29T11:28:20.572+01:002013-04-29T11:28:20.572+01:00Sempre chegamos ao sítio aonde nos esperam*<div style="text-align: justify;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-P08iTSgcHNI/UWGdDeAR6rI/AAAAAAAAAm0/NwQqmBRxS08/s1600/sempre+chegamos+onde+nos+esperam.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"></a><br /></div>
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-P08iTSgcHNI/UWGdDeAR6rI/AAAAAAAAAm0/NwQqmBRxS08/s1600/sempre+chegamos+onde+nos+esperam.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-P08iTSgcHNI/UWGdDeAR6rI/AAAAAAAAAm0/NwQqmBRxS08/s320/sempre+chegamos+onde+nos+esperam.jpg" /></a>Alice acaba de ver um filme inspirador e detém-se a pensar.
No conforto silencioso da sua casa, a madrugada vai entrando sem trazer o sono. Traz porém lembranças de dias distantes, que parecem agora mais próximos que nunca à meia-luz do candeeiro de canto que confere à sala um calor de lareira improvisado. A Primavera, já anunciada, faz-se demorar com requintes de malvadez, para gáudio do pijama e das meias de lã que persistem colados ao corpo como as ideias à mente.
“Quantas pessoas conheço hoje que não faziam parte da minha vida há cinco anos?”, pensa subitamente Alice, de si para si, tentando vislumbrar rostos através da ténue cortina do pensamento. E não tarda em irromper uma miragem daquele sorriso, hoje tão presente, daquele semblante com cheiro a beleza que agora lhe preenche os dias. E como pipocas a saltar do tacho, começam a explodir nomes e faces e vozes de todas as pessoas que ontem não eram sequer personagens imaginárias e hoje são presenças de carne e osso. Ligadas por um traço comum, todas surgiram no seu caminho por mero acaso, reflete Alice. Sem que tivesse feito o menor esforço para as encontrar, cada uma daquelas vidas cruzou-se com a sua num qualquer instante sem hora marcada. Bastava que no dia x não tivesse escolhido o caminho z e tudo teria sido diferente. Agora, fora do tempo em que os encontros acontecem, cada uma daquelas pessoas revelava-se uma valiosa peça de um enorme puzzle em construção.
Como um novelo desenrolado, as ideias foram rebolando pelas horas tardias. “Se eu não tivesse conhecido o José, não teria feito aquela viagem. E se não tivesse feito aquela viagem jamais teria conhecido a Maria que hoje me faz tão feliz”, lembra-se de ter pensado antes de cerrar as pálpebras sobre os olhos. E foi coberta pela manta de pensamentos que adormeceu desengonçada no sofá. E foi quentinha que se ergueu, livre de dores e rabugice, despertada pelos beijos da manhã, ternamente pousados no seu rosto pelos primeiros raios de sol.
*José Saramago, O livro dos itinerários, epígrafe de “A viagem do elefante”.
<br />Cláudia Sofia Sousahttp://www.blogger.com/profile/13243767891001828393noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6298121435942592905.post-48034167478901908612013-03-27T23:26:00.001Z2013-04-29T11:28:39.197+01:002013-04-29T11:28:39.197+01:00Ociosidades<div style="text-align: justify;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-QFR0KwTCFQM/UVQbdwh_RwI/AAAAAAAAAmQ/tUlVcHMFdB8/s1600/ociosidades.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"></a><br /></div>
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-QFR0KwTCFQM/UVQbdwh_RwI/AAAAAAAAAmQ/tUlVcHMFdB8/s1600/ociosidades.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-QFR0KwTCFQM/UVQbdwh_RwI/AAAAAAAAAmQ/tUlVcHMFdB8/s320/ociosidades.jpg" /></a> Hoje serei crisálida. Vou arrancar do pulso o conta horas, libertar os pés de meias e sapatos e, como quem se alivia de um peso de chumbo, atirar o corpo inerte contra a moleza do colchão. Enquanto me esvazio de sons, vou deixar o pensamento afundar-se numa almofada de sonhos. Vou ignorar cada ruído até o ar ser só silêncio possível de respirar. Vou esconder os olhos da luz do dia e deixar correr a persiana que me separa do mundo lá fora. Ao parar de contar, começo a sentir. Duas horas de vagar são muito mais que cinco horas de pressa. O tempo espreguiça-se prolongando a tarde num dia inteiro. Sinto cada minuto durar o tempo de um prazer. E os prazeres são eternos, só eles sabem estender-se no repouso infinito da memória. Levanto-me de um sono leve oferecendo sorrisos às paredes. Ainda é dia e os móveis estão pintados de cores mais alegres a esta hora. De corpo enroscado no calor de um robe, piso o frio do chão com os bicos dos pés até às páginas de um livro abandonado. Aconchegada num conforto de sofá, sorvo cada palavra como se bebesse um saber líquido que refresca a mente e alimenta as fomes da alma. Só o escuro me lembra que o tempo existe e que insiste em passar. Aqui do casulo, onde entrei lagarta, amanhã sairei borboleta e terei aprendido a voar, um pouco mais alto, um pouco mais longe, talvez um pouco mais forte. <br />Cláudia Sofia Sousahttp://www.blogger.com/profile/13243767891001828393noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6298121435942592905.post-86822219909468883912013-03-20T23:17:00.000Z2013-04-29T11:28:56.124+01:002013-04-29T11:28:56.124+01:00O caminho da felicidade<div style="text-align: justify;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-daz7QGsl2fI/UVQcTgiyYSI/AAAAAAAAAmY/yLIclTpVchM/s1600/salto.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-daz7QGsl2fI/UVQcTgiyYSI/AAAAAAAAAmY/yLIclTpVchM/s320/salto.jpg" /></a> A linha não é recta. São ziguezagues, pontos unidos por linhas acima e abaixo. Os picos são os momentos em que o coração parece querer saltar do peito. Aquele beijo que eu te dei e que tu me deste de volta no momento em que queríamos os dois. A alma a desprender-se do corpo num arrepio quando a tua boca olha a minha enquanto os teus olhos a beijam como se fossem lábios. Um aplauso sonoro, o reconhecimento de que tudo o que fizeste e choraste não foi em vão. A felicidade não se mede em tamanho nem peso. Ser feliz é ser desmesurado. Não medir, nem esperar, saltar mais alto e mais longe, sem temer o limite ou a dor. Ser feliz é um voo em queda em livre de olhos fechados e braços abertos e sorriso esborrachado contra o vento. É um mergulho que se dá sem roupa, deixando as carnes livremente flutuar. Ser feliz é não ter vergonha nem medo. Fazer o tempo todo o que se quer e não apenas o que o mundo diz que se pode. Ser feliz é simplesmente permitir-se. Felicidade é a alma gémea da liberdade.
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Cláudia Sofia Sousahttp://www.blogger.com/profile/13243767891001828393noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6298121435942592905.post-56197186577503073992013-03-19T00:32:00.002Z2013-04-29T11:29:14.933+01:002013-04-29T11:29:14.933+01:00Dia do (Santo) Pai<div style="text-align: justify;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-WQq1WsbyAzA/UUeyrrzZSKI/AAAAAAAAAkc/WZ3Oo9kInkk/s1600/Bento+XVI+2005.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"></a><br /></div>
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-WQq1WsbyAzA/UUeyrrzZSKI/AAAAAAAAAkc/WZ3Oo9kInkk/s1600/Bento+XVI+2005.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-WQq1WsbyAzA/UUeyrrzZSKI/AAAAAAAAAkc/WZ3Oo9kInkk/s320/Bento+XVI+2005.jpg" /></a>
Quando fui a Roma não vi o Papa.
Ardiam os primeiros dias de Agosto e Sua Santidade havia-se retirado para a residência de férias em Castel Gandolfo, um pequeno paraíso rural nas margens do Lago Albano, a meia hora da capital. Foi lá que se deixou avistar, numa celebração dominical do Angelus.
O recém-chegado Papa pouco tinha de novo. Bento XVI, um septuagenário, por todos era visto como “um Papa de transição”. Um Santo Padre alemão, de ar grave e austero, somava simpatias sempre que derramava a voz sobre os fiéis. Num tom de veludo, um italiano esforçado derrubava o alemão entranhado nas cordas vocais e espalhava-se pela multidão como um bálsamo.
Os instantes que antecedem o momento de avistar o Papa são de grande emoção, mesmo para um não crente. Há algo de paternal naquela figura branca de braços erguidos ao céu. Até o ateu mais convicto aceita a bênção papal com a maior paz de espírito. As mensagens de fé renovam esperanças e devolvem tranquilidade aos espíritos mais inquietos. São minutos de um calor humano quase etéreo, a multidão de olhos fixos no mesmo ponto, de ouvidos a aspirar as mesmas palavras carregadas de bem-querer. Com a força de um vírus, há uma energia que não se vê nem se explica mas que contagia sempre toda a massa humana em redor.
Quatro meses antes, nos primeiros dias de Abril de 2005, num inusitado início de Primavera triste, o mundo chorava a morte de João Paulo II. O Papa que conhecera toda a minha vida como o único, nunca mais iria aparecer na televisão. Guiada pelo histerismo mediático criado em redor, deixei-me contaminar pela tristeza da saudade imediata de quem perde um ente querido. “Morreu João Paulo II”, anunciou o jornalista. E, no instante seguinte, no meu peito despontou uma dor fininha, a garganta apertou-se de nós e os olhos inundaram-se de comoção.
Oito anos depois, a chaminé do Vaticano voltou a cuspir fumo. “É branco”, gritavam vozes eufóricas em várias línguas na ansiedade de conhecer um rosto. O resignado Bento XVI, remeteu-se ao retiro espiritual, deixando o lugar vago a um novo nome, a uma nova voz. O novo comandante da igreja católica estava eleito e em breve iria acenar da famosa janela da basílica de São Pedro. “Habemos Papam” precede o anúncio de Francisco, que surpreende tanto pelo nome como pela origem. Sorridente, o Papa jesuíta que veio da Argentina diz que o foram buscar “ao fim do mundo”. A multidão rejubila, numa empatia imediata e feliz.
Hoje, 19 de Março de 2013, a data da entronização do novo Papa Francisco coincide com a celebração do dia do pai. A ele, que não sendo pai de ninguém pode sentir-se pai de todos, os votos de um pontificado norteado pelos valores basilares da paternidade, num tempo em que esta humanidade órfã, onde me incluo, bem está carente do aconchego de um Santo Pai.
<br />Cláudia Sofia Sousahttp://www.blogger.com/profile/13243767891001828393noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6298121435942592905.post-81344776984135628702013-03-07T23:53:00.000Z2013-04-29T11:29:33.836+01:002013-04-29T11:29:33.836+01:00Irmãs de sangue <div style="text-align: justify;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-l0_PXTyuw0U/UTkoNAdm52I/AAAAAAAAAkE/Enj_3QcRlH0/s1600/irm%C3%A3s+de+sangue.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"></a><br /></div>
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-l0_PXTyuw0U/UTkoNAdm52I/AAAAAAAAAkE/Enj_3QcRlH0/s1600/irm%C3%A3s+de+sangue.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-l0_PXTyuw0U/UTkoNAdm52I/AAAAAAAAAkE/Enj_3QcRlH0/s320/irm%C3%A3s+de+sangue.jpg" /></a>Quem nos visse juntas julgava-nos irmãs. A mesma estatura, os mesmos cabelos longos, o mesmo estilo de vestir, Levi’s e All Star de todas as cores, os mesmos ideais. Sonhávamos ser arquitectas e estudávamos para isso. Noites e noites em claro, a mesa coberta de folhas A3, lápis de várias durezas a rolar sobre o papel, borrachas brancas, réguas, esquadros e compassos misturados, os teus e os meus. Toda a geometria descritiva começava numa linha de terra de onde sabíamos fazer crescer polígonos. Régua e esquadro alinhados, lápis bem afiados, um ponto que se ligava a outro multiplicando a magia traço a traço. A cada exercício perfeito, esboçávamos sorrisos tão imaculados quanto as folhas limpas de borrões. Ouvíamos músicas calmas e nos intervalos desabafávamos os desamores. Lembras-te daquele meu primeiro amor que se apaixonou por ti enquanto tu não conseguias esquecer aquele rapaz que namorava com a miúda mais gira da escola? Porque é que os amores andam sempre tão desencontrados, perguntávamos uma à outra como se alguma de nós pudesse saber a resposta. A vida é mesmo assim, começámos a aprender naquele tempo em que tínhamos dezasseis anos. Ainda acreditávamos que podíamos ser tudo o que quiséssemos e que nada nem ninguém nos poderia travar. Acreditávamos tanto nos sonhos como na nossa amizade que julgávamos eterna. Um dia, chegámos a idealizar um pacto de sangue. Uma agulha, os nossos dedos picados a pingar gotas vermelhas, as nossas impressões digitais a carimbar um documento que garantisse a eternidade do que sentíamos uma pela outra. Aconteça o que acontecer, nunca nos iremos separar, prometíamos repetidamente. E sempre que ouvíamos os adultos contar histórias de amigos perdidos no tempo, jurávamos que isso nunca nos iria suceder. Julgávamo-nos abençoadas, amigas para sempre, só a morte teria coragem de nos apartar. Enganámo-nos. A vida enganou-nos. Trocou-nos as voltas e empurrou-nos para caminhos tão distantes e opostos que se viram incapazes de se cruzar. Não chegaste a ser arquitecta. Eu também não. Os nossos sonhos maiores desmoronaram-se como castelos de cartas ao menor sopro de vento. As casas que idealizávamos construir hoje são ruínas que ninguém quer ver. De volta ao ponto de partida, na cidade onde há muitos anos brincámos pela primeira vez, no primeiro dia da escola primária, espero por ti. Os meus olhos adultos aguardam rever o teu rosto de menina num corpo de mulher. Quando esse momento chegar, teremos trocado um punhado de juventude por dois de sabedoria. A máquina do tempo será capaz de nos fazer regressar ao passado, àquele ponto de charneira onde nos voltámos de costas para seguir em frente. Quem sabe agora voltemos a ser capazes de traçar uma linha paralela, como nos velhos tempos, uma espécie de corrimão que possa guiar-nos para prosseguirmos viagem, desta vez lado a lado.
<br />Cláudia Sofia Sousahttp://www.blogger.com/profile/13243767891001828393noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6298121435942592905.post-38595130190553755352013-02-25T23:58:00.000Z2013-04-29T11:29:48.750+01:002013-04-29T11:29:48.750+01:00Eterno até ao fim<div style="text-align: justify;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-F9I8rW_FPgE/USv66AVAWNI/AAAAAAAAAg0/7d77qcLW-C4/s1600/rosa+(eterno+at%C3%A9+ao+fim).gif" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"></a><br /></div>
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-F9I8rW_FPgE/USv66AVAWNI/AAAAAAAAAg0/7d77qcLW-C4/s1600/rosa+(eterno+at%C3%A9+ao+fim).gif" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-F9I8rW_FPgE/USv66AVAWNI/AAAAAAAAAg0/7d77qcLW-C4/s320/rosa+(eterno+at%C3%A9+ao+fim).gif" /></a>Tarde demais. Sobravam-lhe algumas horas ou poucos minutos talvez. Ninguém sabia ao certo quanto tempo lhe restava. Nos seus olhos, dois pontos de luz, cintilava ainda uma esperança vaga e fosca em sabe-se lá o quê. Quando aquele vulto amado atravessou a porta do quarto, ela reconheceu-o logo. Por instantes, a consciência dopada em delírio voltou a si, capaz de arrancar de um rosto moribundo um último sorriso triste. Ela sabia que era chegada a hora de dizer adeus. Não era um final feliz, porque os finais nunca podem ser felizes quando alguém parte de vez. Queria ser capaz de falar. Se o conseguisse, dir-lhe-ia adeus meu amor. Mas as palavras morrem muito antes de o coração parar de bater. Ficam presas na garganta e ajudam o travar da respiração. A mão viva sobre a mão morta devolve-lhe um pensamento quente: a memória de um instante feliz. Voltar a ver aqueles olhos e sentir de novo o coração a bater, tambor descompassado, na ilusão de poder renascer. A respiração sôfrega de quem precisa de um beijo urgente e um lamento infinito: tenho de ir com vontade de ficar. Nunca soube bem se vi em ti desgraça ou sorte. Sei apenas o que senti. Uma vontade galopante de mais e mais. Hoje só queria mais tempo, mais uma noite ou apenas uma tarde daquelas em que esquecíamos o mundo debaixo dos lençóis. O meu rosto no teu peito, o cheiro a nós colado à pele e depois entranhado nas almofadas dias e dias sem fim. Os teus olhos, amor, dizem-me o que não quero ouvir. Não temos mais tempo. Não haverá mais tardes nem noites nem madrugadas. Amanhã serei nada e tu apenas silêncio vagueando pelas memórias do que fomos. Um dia fomos nós. Vidas entrelaçadas como as nossas mãos agora. Está na hora. Agora vai. Aproveita que ainda podes ser feliz. Esgota o teu tempo com sensações boas. Procura sempre a emoção. Não chores por mim, não aqui, não agora. Podes fazê-lo mais tarde, se quiseres, quando eu já não estiver a ver.
<br />Cláudia Sofia Sousahttp://www.blogger.com/profile/13243767891001828393noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6298121435942592905.post-31692046723427667092013-02-12T20:29:00.002Z2013-04-29T11:30:09.053+01:002013-04-29T11:30:09.053+01:00Faz acontecer<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-Tk64E0SaCiw/URqmFOMGLEI/AAAAAAAAAfY/DUsXigsEQMY/s1600/faz%2Bacontecer_ac%25C3%25A7%25C3%25A3o.gif" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="315" src="http://3.bp.blogspot.com/-Tk64E0SaCiw/URqmFOMGLEI/AAAAAAAAAfY/DUsXigsEQMY/s320/faz%2Bacontecer_ac%25C3%25A7%25C3%25A3o.gif" width="320" /></a></div>
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Aqui, onde tudo parece feito de gelo, os dias arrastam-se vagarosos, como se não quisessem passar. No fundo, eles até têm pressa, mas correr cansa e os dias não estão para isso. Preferem rastejar como cobras que, sem hora marcada, um dia chegarão ao destino. Cada dia a mais é um dia a menos. Numa folha branca colada na parede, vêem-se pauzinhos riscados, de cinco em cinco, como os desenhados por um presidiário que conta os dias que faltam para a liberdade. Acordar e esperar. Trabalhar e esperar. Voltar e esperar. E ver a noite chegar, entrando pela janela, cada vez mais escura e fria, como uma punição. E antes que o dia volte a nascer, claro e quente, o desespero bate à porta e alguém o convida a entrar. Silencioso, ninguém dá por ele. Fica sentado no sofá, como um fiel cão de guarda que sabe lamber a ferida aberta que dói e faz chorar. A música que toca é sempre a mesma. A letra de cada canção conta uma história que não é a nossa, mas podia ser. Um cantor espanhol grita palavras bonitas num ritmo cigano. E tu, e tu aí. E eu, e eu aqui, tão longe e tão perto de ti. Há um livro abandonado a um canto faz dias. No seu silêncio de objecto consegue ouvir o pensamento de quem não o lê. Ideias cruzadas à velocidade da luz geram curto-circuitos mentais. O cinzeiro reclama de sujo. Cada cigarro, esmagado com a fúria com que se mata um insecto, depois de apagado não incomoda mais. Tantos canais e nada para ver. A televisão é só um conjunto de vozes que enche a casa, num cochicho que faz companhia. As ideias não fluem mais entre quatro paredes. Neste lugar claustrofóbico chamado casa, não há mais espaço para a falta de soluções. Basta! Não aguento mais. Amanhã vou entrar em acção.
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Cláudia Sofia Sousahttp://www.blogger.com/profile/13243767891001828393noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6298121435942592905.post-69805045989020404062013-01-27T18:21:00.000Z2013-04-29T11:30:27.648+01:002013-04-29T11:30:27.648+01:00As mães nunca morrem<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-_EJCu46rd0w/UQVvmrJ4TVI/AAAAAAAAAeo/Fg5ZhTXVBwQ/s1600/Mother_and_Son.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"></a><br /></div>
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-_EJCu46rd0w/UQVvmrJ4TVI/AAAAAAAAAeo/Fg5ZhTXVBwQ/s1600/Mother_and_Son.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://2.bp.blogspot.com/-_EJCu46rd0w/UQVvmrJ4TVI/AAAAAAAAAeo/Fg5ZhTXVBwQ/s320/Mother_and_Son.jpg" width="320" /></a>Dormes. Dentro do quarto, só o silêncio quebrado pela tua respiração. Entro a pés descalços e sento-me a teu lado. Ver-te dormir devolve-me a paz. Queria ter poderes mágicos para eternizar este momento. Gostava que fosses para sempre menina e eu para sempre jovem, para poder estar sempre a teu lado. Imaginar que um dia este encontro vai deixar de ser possível é a base de um desassossego que me consome. Inspiro a doçura do teu rosto, pedaço de mim. E, nesse instante, na escuridão dos meus olhos fechados, há universos que se abrem até ao infinito. Voamos juntas de mãos dadas e somos imortais. No meu sonho somos felizes na alegre ilusão de que o nosso tempo não irá passar, que este tempo alegre da tua infância e da minha juventude não irá acabar nunca. Não falo em morte. Não gosto de falar do que não conheço. E tu não irias entender o que é. Para nós, aqui e agora, tudo é vida, alegria feita de mimos e gargalhadas que nos fazem sentir bem. Porém, na inocência dos teus quase cinco anos, já pairam fantasmas vindos não sei de onde, nem sei porquê. Hoje, ainda há pouco, quando estavas acordada, paraste junto a mim e a tua mão pequena procurou o meu cabelo. Querias descobrir cabelos brancos. Mas não os encontraste. Aliviada, garantiste que eu nunca iria morrer. As pessoas de cabelos brancos é que vão morrer, afirmaste. Tu não tens cabelos brancos, não vais morrer, continuaste. As mamãs nunca morrem. Vais ficar comigo para sempre. Detive-me silenciosa e imóvel diante da tua certeza. Sem saber o que responder, cheguei a acreditar nas tuas palavras. Ainda em silêncio, jurei guardar um segredo: nunca saberás que pinto os cabelos, que escondo os cabelos brancos com tinta de outras cores. Que me disfarço de jovem todos os dias, para continuar a ser a mamã que os teus olhos de bebé viram ao nascer. Ser mãe é saber disfarçar. É fingir que está tudo bem mesmo que o mundo esteja para acabar. Uma mãe é como uma mão aberta, sempre pronta a dar. Mão e mãe podiam ser palavras gémeas. Há sempre uma mão que se agiganta por onde passa uma mãe. Há sempre um toque mais suave, uma cabeça em busca de afago, dois braços que se estendem na disponibilidade de um colo. Agora que continuas a dormir como uma anjo, penso com calma na resposta que amanhã te darei. Sim minha filha, é verdade, as mães nunca morrem. Cada mãe é infinita e, como um pedaço de véu, irá pairar para sempre sobre os filhos, cobrindo-os, protegendo-os e aconchegando-os, onde quer que vão.
<br />Cláudia Sofia Sousahttp://www.blogger.com/profile/13243767891001828393noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6298121435942592905.post-91320051597668825532013-01-17T00:45:00.000Z2013-04-29T11:30:45.127+01:002013-04-29T11:30:45.127+01:00Dá-me a tua mão <div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-2NfVPynNkNc/UPdJLcZb7_I/AAAAAAAAAdQ/nLAU6dfS1h0/s1600/d%25C3%25A1-me%2Ba%2Btua%2Bm%25C3%25A3o.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"></a><br /></div>
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-2NfVPynNkNc/UPdJLcZb7_I/AAAAAAAAAdQ/nLAU6dfS1h0/s1600/d%25C3%25A1-me%2Ba%2Btua%2Bm%25C3%25A3o.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://2.bp.blogspot.com/-2NfVPynNkNc/UPdJLcZb7_I/AAAAAAAAAdQ/nLAU6dfS1h0/s320/d%25C3%25A1-me%2Ba%2Btua%2Bm%25C3%25A3o.jpg" width="320" /></a>Não quero juras, nem promessas sequer. Só saberemos se foi para sempre quando chegarmos ao fim do caminho e a minha mão for a última que largares. Para já, apenas sente. Fecha os olhos e coloca as tuas mãos sobre as minhas mãos abertas. O calor da minha pele será o calor da tua pele convertido no arrepio que nos atravessa o corpo por dentro. Muitas vezes terás dúvidas se o ar que respiras é o teu ou meu. Cada vez que inspirares, serei todo o oxigénio de que precisas para viver. Quando voltarmos a abrir os olhos, estaremos diante um do outro. A distância que nos separa será cada vez mais curta. Entraremos no pensamento um do outro apenas com o olhar. E veremos estrelas, mesmo que seja dia. E veremos o sol, mesmo que seja noite. E haverá flores por toda a parte, mesmo que estejamos no deserto. E o céu será sempre azul, mesmo que uma tempestade desabe sobre nós. E não teremos fome, nem sono, nem frio, porque estaremos perdidos no tempo. Todos os relógios do mundo vão parar em simultâneo. E nós, diante um do outro, seremos os últimos habitantes de um planeta vazio. Parados num espaço sem tempo, viajaremos juntos de mãos dadas até ao infinito. Irás perguntar-me o que estou a sentir, mas não terei resposta para te dar. Qualquer palavra seria menor e não quero reduzir o que sinto. Abraças-me e fico sem saber se o coração que bate acelerado é o teu ou o meu. O que importa é o ritmo. Olho-te. Olhas-me. Somos um espelho diante de um espelho. Só teremos olhos um para o outro e tudo o que veremos parecerá perfeito. Serás a coisa mais linda. Serei a coisa mais linda. Seremos tudo o que temos e o que sonhamos ter. Não desejaremos mudar uma vírgula à história do dia em que nos conhecemos. Daqui em diante, o caminho parecerá mais direito, o futuro parecerá mais perto, a vida voltará a fazer sentido porque tu estarás aí e eu estarei aqui e seremos sempre a primeira pessoa de quem nos vamos lembrar ao adormecer e ao acordar. <br />Cláudia Sofia Sousahttp://www.blogger.com/profile/13243767891001828393noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6298121435942592905.post-52197655494176876122012-12-30T21:54:00.000Z2013-04-29T11:30:59.176+01:002013-04-29T11:30:59.176+01:00Primeiro de Janeiro<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-z05rQNUQxiI/UOC2y1akxqI/AAAAAAAAAco/RsFCBAsKsDA/s1600/Primeiro%2Bde%2BJaneiro.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://2.bp.blogspot.com/-z05rQNUQxiI/UOC2y1akxqI/AAAAAAAAAco/RsFCBAsKsDA/s320/Primeiro%2Bde%2BJaneiro.jpg" width="317" /></a></div>
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Estejas onde estiveres, assistirás aos mesmos rituais. Ao vivo ou através da televisão, um coro de vozes em contagem decrescente, descerá uma escadaria imaginária que separa o número dez do zero. Nesse preciso instante, será meia-noite. Doze badaladas de um relógio qualquer vão anunciar ao mundo que está prestes a começar a primeira hora do primeiro dia do primeiro mês de um novo ano. Alguém terá uma garrafa na mão e não tardará uma rolha de cortiça libertar-se-á num estalido seco atravessando o ar sem que ninguém saiba onde vai parar. Rostos subitamente iluminados por uma felicidade sem razão exclamarão vivas e trocarão beijos e abraços e votos de dias felizes, por entre goles de espumante ou champanhe. Os flutes preenchidos pelo líquido dourado e borbulhante elevar-se-ão várias vezes, tilintando uns nos outros em múltiplos brindes de braços entrecruzados. Sentirás na boca um gosto amargo que aos poucos será mais doce e mais doce e mais doce e caminharás rumo a um ponto onde possas avistar a noite. Ao longe, uma faixa de céu a estalar em pontos de luz coloridos será uma festa para os teus olhos. Ao mesmo tempo, buzinas, sirenes, risos e gritos misturar-se-ão no ar até se desfazerem em cacos como os copos de vidro que alguém irá atirar de um janela. Haverá uma corrente de alegria capaz de atravessar toda a gente, por um minuto que seja. O minuto vazio que antecede todos os pensamentos. Quando a euforia começar a esmorecer, serás atravessado pelas memórias. Recordarás o ano que passou numa sequência alucinante de imagens e lembrar-te-ás mesmo do que já julgavas ter esquecido. Mesmo que estejas rodeado de gente, sentirás uma súbita solidão e saudades quem já não está. Sentirás falta de quem está longe e não podes abraçar e nesse instante terás o impulso de procurar um telefone e marcar um número para ouvir a voz daquela pessoa especial. Depois de risos e beijos e lágrimas, nascerão os desejos. É preciso voltar a acreditar que o amor é possível. É preciso voltar a acreditar que de hoje em diante serás capaz de passar mais tempo a fazer o que mais gostas. É preciso voltar a acreditar que poderás passar mais tempo ao lado que quem é mais importante para ti. É preciso voltar a acreditar que a vida ainda te pode surpreender e levar por caminhos desconhecidos rumo ao que sempre procuraste. Se te deixares levar, se te entregares à vida, se tiveres coragem para dar largas à imaginação, podes ter a certeza que a vida te conduzirá a um novo ponto de partida. Ainda que não possas nascer de novo, podes sempre sonhar e acreditar que hoje é o primeiro dia do resto da tua vida.</div>
Cláudia Sofia Sousahttp://www.blogger.com/profile/13243767891001828393noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6298121435942592905.post-31287853417290655662012-12-12T01:03:00.000Z2013-01-27T19:37:44.314Z2013-01-27T19:37:44.314ZO regresso da mana Bia<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-VkahHM1jL7Q/UMfXKpeE52I/AAAAAAAAAZ8/o_qpSnAD3yQ/s1600/mana%2BBia.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="320" width="212" src="http://4.bp.blogspot.com/-VkahHM1jL7Q/UMfXKpeE52I/AAAAAAAAAZ8/o_qpSnAD3yQ/s320/mana%2BBia.jpg" /></a></div>
Já não me lembro do dia em que partiste para o Brasil. Tinha eu quinze anos. Entretanto, passou toda uma vida. Tenho uma vaga ideia, memórias soltas, esfumadas pelo esquecimento que a passagem dos anos nos vai impondo. Agora que tenho vagar, não são poucas as vezes que me sento, a velha caixa de sapatos sobre o colo, as mãos enrugadas folheando memórias como se fossem restos de ti, sobras da vida que não vivemos juntas. Eu cá, tu lá. Eu em Portugal. Tu no Brasil. Entre nós um Oceano de saudade. Casei-me pouco depois da tua partida. A nossa mãe, viúva, convenceu-me de que seria o melhor para mim. Até hoje, mana, duvido que as mães tenham sempre razão naquilo que dizem. Mas, ao menos, não fiquei desamparada como receava a nossa mãe. Até hoje, tenho ao meu lado um homem que me preenche os dias. Ainda que quase só de arrelias. Fomos sabendo uma da outra por carta. Era uma euforia sempre que abria a caixa do correio e via aquele envelope branco, riscado a azul e vermelho no rebordo, marcado a carimbo “via aérea”. Primeiro, os filhos foram casando. Depois, os netos foram chegando. E tu, minha irmã, ias envelhecendo a cada fotografia. E a cada carta trocada ia-se desvanecendo a esperança de um reencontro possível. Recordo ainda hoje o desgosto da nossa mãe que fechou os olhos para sempre sem nunca mais te ver. Foi como se tivesses morrido aos quarenta anos e nós tivéssemos tido que carregar uma vida inteira o luto de uma partida prematura. Durante o longo mês que demorou a viagem de navio, sonhavas com o el dourado, encontravas na esperança de uma vida melhor o conforto possível. Nas tuas preces silenciosas à luz do luar, agradecias ter encontrado uma fuga para os teus filhos, que escaparam por um fio a um destino inevitável: a guerra colonial. Sem ouvir sequer a tua voz, passei a década de cinquenta, passei toda a década de sessenta. Nessa época, emigrei também. Aprendi francês na casa de senhores onde servia. Eu, que nem a quarta classe tinha, falava estrangeiro, sabia pedir na língua deles o pão e a fruta e a carne no supermercado. Quando consegui juntar dinheiro para uma casa, regressei a Portugal. E de ti, nada. A vida não melhorava como tinhas esperado, conforme tinhas desejado. Não sobrava nada que chegasse para voltar. Na década de setenta, já na casa nova, pudemos voltar a ouvir-nos. Do outro lado da linha, nos Natais, Páscoas e aniversários, surgias com uma nova voz, num tom adocicado perguntavas à nossa mãe: “como vai a senhóra?”.
Ó mana, não existe outra palavra: que saudades me deixaste. As águas que te levaram nunca mais te trouxeram. Largaste o teu corpo noutro país. Deixaste-te enterrar noutro chão, noutra terra, que te acolheu nunca sendo tua. A morte corta o cordão umbilical que nos amarra à vida. Quando partiste, há já uns anos, a nossa conexão foi interrompida. O pouco que ia sabendo de ti, tornou-se cada vez menos, até ser nada. Há dias, o futuro devolveu-nos o passado. Num milagre tecnológico, de repente, a minha neta encontrou os teus netos e começaram logo a falar online. Sabes o que é isso, mana? Não deves saber. Não é do teu tempo. Mas o melhor ainda está por vir. O sangue do teu sangue vem a caminho. Regressas com o nome de Alberto, o mesmo que deste ao teu filho e que hoje é o teu neto. Cláudia Sofia Sousahttp://www.blogger.com/profile/13243767891001828393noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6298121435942592905.post-84664564061474932762012-11-30T01:17:00.000Z2013-01-27T19:35:31.245Z2013-01-27T19:35:31.245ZA noite de toda a vida <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-_XIVkZTBqrg/ULgI1fUkuFI/AAAAAAAAAZQ/X1th6SNN0Uc/s1600/a%2Bnoite%2Bde%2Btoda%2Ba%2Bvida.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="143" width="320" src="http://4.bp.blogspot.com/-_XIVkZTBqrg/ULgI1fUkuFI/AAAAAAAAAZQ/X1th6SNN0Uc/s320/a%2Bnoite%2Bde%2Btoda%2Ba%2Bvida.jpg" /></a></div> Havia dias que não trocavam uma só palavra. Comunicavam por gestos, monossílabos quase imperceptíveis, fazendo um enorme esforço para que nem os olhares se cruzassem. Estavam desavindos, de sentimentos às avessas, magoados por excessos de palavras que nunca deveriam ter dito. Depois de tantas e tantas discussões, reinava entre eles um silêncio de morte, um vácuo que encerrava uma dor profunda. Quando voltavam as costas, cada um para seu lado, não eram capazes de conter o choro. Um aperto no peito parecia ser capaz de espremer o coração que pouco a pouco se dissolvia em água. Nem um, nem outro avistavam futuro para além do dia de amanhã. Apesar de não o desejar de forma alguma, cada um à sua maneira estava certo que tudo o que um dia os unira teria chegado ao fim. E a sensação de nunca mais era insuportável. Nunca mais te vou beijar. Nunca mais te vou sentir. Nunca mais vou poder acreditar que haja o que houver ficaremos juntos para sempre. Nunca mais… Ambos estavam longe de imaginar que muito em breve teriam de viajar juntos. O trabalho era já o único laço que os unia. Dever é dever, por isso partiram, em silêncio, lado a lado. Enquanto os corpos se elevavam, o solo ia ficando para trás, cada vez mais lá em baixo, casas e pessoas, miniaturas mil, iam perdendo a cor e a forma até não serem mais que uma mancha, contornos de um mapa sem legenda. Aterraram num país distante após duas horas de cerrado silêncio. Podiam ouvir e sentir a respiração quente um do outro e isso era incómodo. Tal como a presença do cheiro. Tinham descoberto que se amavam quando perceberam que não podiam passar sem o odor um do outro. Era uma espécie de droga, um vício insaciável que os consumia, que obrigava os corpos a consumir-se. Mal tiveram tempo para parar no hotel. Havia reuniões marcadas e nos negócios nunca há tempo a perder. Tempo perdido é dinheiro perdido. E o trabalho ajuda sempre a esquecer os males de amor. Quanto pior se sentiam, mais entusiasmo eram capazes de projectar nos objectivos profissionais que os moviam e que tanto gozo lhes davam. Ela gostava de o ouvir falar inglês na perfeição. Fitava-o com um misto de atenção e orgulho nas suas exibições públicas. Era um homem muito inteligente e admirava-o por isso. Já tinha aprendido muito com ele e isso nunca havia de esquecer. Ele fixava-se na beleza dela. Costumava dizer-lhe ao ouvido que era a mulher mais bela que alguma vez vira. Disfarçava bem, mas sempre que outro homem se aproximava com sorrisos ou algum gesto mais próximo, de embevecido passava subitamente a enraivecido. Não suportava vê-la demasiado perto de outro alguém. Chegou a noite e depois do jantar cada um rumou ao seu quarto. Lado a lado, os quartos de hotel tocavam-se no limite das paredes. Cada um imaginava o que o outro estaria a fazer. Ele ligava logo a televisão. Ela gostava de se refrescar, acarinhar-se de cremes e cheiros bons, antes de se enfiar na cama. Vou apagar a luz, pensava ela desejando ouvir bater na porta. Preciso dela, pensava ele, enquanto ganhava coragem para sair do quarto. E ele acabou por bater à porta. E ela acabou por abrir. Sem hesitar. E antes que pudessem trocar uma só palavra, as bocas colaram-se e calaram-se num beijo que durou um momento sem fim. Respiravam-se, transpiravam-se, corpo com corpo, pele com pele, numa atracção quase fatal. Na penumbra do quarto, eram duas sombras que se moviam a contra-luz. Tacteavam os contornos um do outro, como se pudessem ter um dom que fosse capaz de fixar aquela memória visual na ponta dos dedos, que em vez de efémera pudesse ser eterna, que pudesse perdurar para além dos limites da memória. Amo-te, pensou ela, sem ser capaz de o dizer. Amo-te, afirmou ele corajoso, certo de que o silêncio dela confirmava o que não precisava ouvir. No mês seguinte, as regras não se cumpriram. Nove luas depois um milagre havia de suceder. Cláudia Sofia Sousahttp://www.blogger.com/profile/13243767891001828393noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6298121435942592905.post-56206030619705726082012-11-13T23:26:00.000Z2013-01-27T19:40:26.262Z2013-01-27T19:40:26.262ZAs intermitências do sentir<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-2lkcBspLGcQ/UKLaL0sPK1I/AAAAAAAAAYU/qwLETI97vS8/s1600/mar%2Bchao.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="257" width="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-2lkcBspLGcQ/UKLaL0sPK1I/AAAAAAAAAYU/qwLETI97vS8/s320/mar%2Bchao.jpg" /></a></div> Os sentimentos são como as ondas do mar. Por vezes recuam, partem, libertam-se de nós e vão com vontade própria, como se nunca nos tivessem pertencido. E voltam, quando já não os esperávamos, quando já não tínhamos lugar reservado para eles. Tal como uma onda forte, rebentam sobre nós num turbilhão, podendo até derrubar-nos. Depois, voltam atrás e regressam já mais suaves, como uma carícia de espuma que apenas cobre a pele ao de leve. Há dias em que o mar está chão. Nesses dias reencontramos a paz, a doce tranquilidade de não sentir. No dia seguinte, sem aviso nem previsão possível, um marmoto. Ondas gigantes de sentimentos que nos abalam como um sismo, que fazem estremecer os pilares da nossa existência. Amar como uma onda que vai e vem, numa valsa sensual de areia e água, elementos apaixonados que se misturam mas não se podem dissolver, acabando por separar-se sempre. Os sentimentos são como as ondas do mar. Nascem de parte incerta, das profundezas de um oceano qualquer, de um ponto invisível de um horizonte longínquo. Sem regra ou rumo ou sorte definida, crescem a toda a fúria, erguem-se a ritmos destemidos e acabam por desfalecer miseráveis, esquecidos do seu real propósito, significado ou razão.
Cláudia Sofia Sousahttp://www.blogger.com/profile/13243767891001828393noreply@blogger.com0