Desabafos salteados

A vida é como um sonho que acaba e se esquece, se não a passarmos para o papel. Escrever é como revelar as fotografias da alma, capturadas pelos piscares de olhos diante do que vemos. É fácil esquecer o que sentimos naquele preciso momento. É preciso registar para partilhar. Para que outros vivam o que não puderam viver. Para que outros recordem o que não querem esquecer. Para que todos sejam perpetuados na memória das palavras.

Desabafos salteados

Finalmente, o verão saiu à noite. Na minha varanda virada para lua, a paz está comigo. Oiço grilos cantantes e sinto a brisa como a carícia da tua mão. No céu, as estrelas são ideias luminosas que despontam em mim. No horizonte, o aceno de um farol parece ser a luz ao fundo do túnel. Dentro de mim, apenas sonhos. Muitos sonhos. Vamos dormir?

Desabafos salteados

Há dias em que a vida parece tão simples. Basta respirar e saciar as necessidades. Comer, orar e amar. Fazer o que nos dá alegria e prazer. Conviver com as nossas pessoas. Pensar pouco e sentir muito. Creio que isto é saber viver.

Desabafos salteados

O silêncio não é resposta. A fuga não é solução. Assumir e enfrentar são verbos a conjugar diariamente quando descobrimos que a felicidade é o caminho.

Uma casa sem livros

Era uma casa sem livros.

Estava cheia de solidão.

Sobre as prateleiras não viviam vozes adormecidas à espera de uma carícia.

Havia pessoas que trocavam olhares vazios. As palavras resumiam-se a monossílabos, arrotos cerebrais espontâneos e inúteis. À noite, o burburinho que sempre emerge dos livros que nos espreitam vigilantes, não existia. No ar, apenas solidão e silêncio, ausência e vazio, o roncar inerte de corpos sem alma, espelhos da casa, desta casa sem livros, com portas e janelas blindadas, à prova de palavras e ideias, como se estas armas fossem proibidas por lei.

Continuas a fazer anos, sem envelhecer…

Não me esqueci. Como poderia esquecer-me? Hoje farias 60 anos e só o cabelo grisalho denunciaria a tua idade. Sempre pareceste muito mais novo, exibindo uma saúde férrea de espalhar inveja. Não fosse aquela maldita doença e ainda aqui estarias, a massacrar-nos com o teu mau feitio militante. Quando alguém parte cedo demais, até os defeitos deixam saudades. A implicância com coisas menores era o teu forte. Por vezes, parecias possuir superpoderes e exigias o mesmo heroísmo de todos em teu redor. Não eras o amor perfeito mas um grande companheiro de viagem. Não eras um educador exemplar mas um pai dedicado e carinhoso. Eras um pai-avô, como te autoproclamavas, depois de teres repetido a experiência pela quarta vez aos 50 anos. Nesse dia, há dez anos, visitámos o Oceanário e à saída tirei-te uma fotografia. Tinhas um bebé de três meses ao colo. De olhos cerrados, beijavas-lhe a testa, inspirando amor. Era o teu “brotinho”, dizias tu. Era o “nosso tesourinho”, dizia eu. Como o tempo passa. Já tem dez anos a nossa menina e está a ficar uma mulher. E foi ela quem decidiu que continuas a fazer anos. “Sim, sim! Os mortos também fazem anos, mamã”, disse-me um dia. E quem sou eu para contrariar a magia do inocente imaginário infantil? Por isso, neste dia, continuas a fazer anos e nós a celebrar a tua existência. Agora, sem bolo nem velas mas com a memória acesa pela eterna chama do nosso amor. 

Benilde ou a Virgem Mãe

A mãe e eu | 29 de setembro de 1979

És leite morno a transbordar do seio

Cordão umbilical resistente ao corte

És a pele que cobre o frio e o medo

Fizeste-me milagre nascido da morte

És o olhar vigilante que antevê a queda

A mão segura, o amparo constante

És colo, beijo, doce carícia pura

Mesmo longe, nunca estarás distante

És norte, palavra amiga, orientação

O sofrimento mais alegre do mundo

Coragem ímpar, força extrema

És mistério sobrenatural sem explicação

És filha, mãe, avó

Imagem omnipresente

És quem não me deixa só

És quem me sente e pressente

Quando a garganta dá um nó

És calma e colo e silêncio

O bem contra todo o mal

És mãe da tua filha

E mãe da tua mãe

Fonte do amor incondicional

És abnegação, benevolência

O fim de qualquer turbulência

És paciência sem fim

O mar e o céu juntos

Canção de embalar

A ecoar, eternamente, dentro de mim.

(Dedicado à minha Benilde, minha Mãe.)

Reciclagem do amor

Há uma certeza que me rasga o peito e me ata o pensamento. Eu amo-te. Estou certa disso. Sou capaz de reconhecer em cada reação do meu corpo um sintoma indicador da veracidade do meu diagnóstico. Não é a primeira vez que penso continuamente em alguém noite e dia, dia e noite, como se não houvesse intervalo possível para uma mente sempre alerta, mesmo durante o sono. A ausência de notícias é o que mais me consome. Não saber, a cada hora que passa, por onde andas, o que estás a fazer, se e quando pensarás em mim. É aqui que encontro também a razão mais plausível para desistir de ti. Se fosse para ser possível, não seria assim. Um amor que vive de pensamentos tende a morrer de saudades. O amor alimenta-se de carne, de pele, odor e calor. E eu já quase não consigo imaginar o contorno do teu rosto sem voltar uma e outra vez às fotografias que guardo no computador. Na angústia sôfrega de te querer tanto e não te ter, a certeza volta a quebrar-se em mil pedaços, transformando-se numa dúvida existencial: O que fazer com o amor que sentimos, quando não o podemos viver? Haverá, algures, uma reciclagem do amor? 

Uma dezena de milagre

11 de Março de 2008

Tento imaginar a vida sem ti, num exercício impossível de quem procura reviver uma existência passada. Tudo parece ter nascido depois de ti. Até mesmo eu. Antes, talvez apenas existisse. Só depois de experimentar a extraordinária magia da multiplicação da carne é que aprendi a viver. Minha filha, és a única. Uma dezena de anos depois, continuas a ser a única pessoa que um dia me habitou. Poupando-me a gemidos e dores, conquistaste a tua liberdade, numa irrepetível madrugada de Março, dia 11, no calendário de um primaveril 2008. Só tu me abraças como se abraça o tempo, num aperto de eterno reencontro. Só tu, versão refinada de mim, consegues ser a superação da minha limitada e frágil existência. Disfarçada de criança, és a pura beleza da inteligência ingénua. Palpitando ideias geniais, és promessa diária de futuro. Brotando como uma flor, és a certeza de um amanhã que dará árvores de fruto. Quando sorris, és a esperança renovada de dias melhores. A cada centímetro do teu crescer, em tamanho, graça e sabedoria, és evolução, és prolongamento, és continuidade, és progresso, plenitude e eternidade. Na transcendência da minha mortalidade, és o melhor de mim. Se pudesse pedir um só desejo, queria reviver tudo de novo. Ver-te emergir das minhas entranhas e amar-te mais e mais e ainda mais. Devagar. Bem mais devagar. Ao ritmo de uma câmara lenta. Outra e outra vez.  

Fast Love

Plim!
Conheceram se online
E houve logo um clique

Primeiras mensagens

Sorrisos acesos
A esperança a renascer
A solidão a desvanecer

Na virtualidade dos dias
Intervalos felizes
Um entusiasmo desperto
No adormecer das dores da vida

Despertares enérgicos
E tarefas velozes
Na ânsia de palavras cruzadas
Cliques poéticos de adivinhar sonhos
A mesma canção a convidar para dançar

A promessa de um abraço embrulhado no calor de uma mantinha...
A utopia de um amor perfeito!

O teclado apressa se
Na urgência de um encontro
Já só querem fugir
Para os braços um do outro
Num divertido toca e foge
Entre o desejo e o medo

Finalmente, um convite:
Jantamos?
Sim, claro, porque não?
Dizem que a realidade supera a ficção
Porque não? Porque não? Porque não?

Sim, vamos!
Encontram se num abraço
Afinal, são de carne e osso
Confirmam se
Existem mesmo
São reais e estão tão vivos!

Viagem de olhares e silêncios risonhos
Abraços, abraços, abraços...
Os olfatos a tatearem se
Em busca de sintonia
Sim! Gosto! Bom apetite!

As bocas alimentam se
Antes de se provar
Uma troca de garfadas românticas
Antes da coragem do beijo
Antes do princípio do fim
No limite da dúvida
Será bom?

É tão bom, não foi?
O desejo acelera a digestão
A viagem de regresso é veloz
Os corpos rendem se à vontade
Enquanto os problemas do mundo
Caem no esquecimento

Para onde foi o frio?
São duas fontes de calor
A serpentear, serpentear, serpentear...

Beijos redondos
Abraços infinitos
Pensamentos vazios
Uma explosão de prazer imediato!

E depois?
Depois?
Foi estranho, não sei.
É melhor não. Vamos fugir?
Não queremos repetir.
Afinal, a beleza é efémera
E não permite consumos rápidos.

Oh pah! É tão bom, não foi?
Pois, temos pena!
Fim de conversa.
Ponto final, parágrafo.
Mudar de linha. Virar a página.
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Medo de ser feliz

Os hábitos moldam-nos. Limitam-nos os desejos e as vontades. Nada é mais seguro e tranquilo que viver no casulo. Mas o Mundo gira, o tempo voa e sempre chega a hora da borboleta. Chama-se efémera, o nome do tempo que dura a felicidade. Descobre que voar tem tanto de mágico como de assustador. Mas ser feliz é planar em equilíbrio, aquele ponto no qual estamos alinhados com o universo, não pendemos para lado nenhum, a não ser para o nosso centro vital, onde um coração, no compasso certo, conta o tempo mais devagar. Não tenhas medo, lagarta! Ainda que venhas a ser efémera, terás conhecido o voo da felicidade.

Getsémani

Onde fica o teu monte das oliveiras?

O teu oratório de agonias e prantos?

O calvário onde morres todos os dias

Antes da diária ressurreição?  

Diz-me, onde fica o teu refúgio sagrado?

Onde o silêncio te habita

No confortável embalo

Do colo invisível que te purifica

Onde aguardas vigilante

O dia mais esperado?

O momento do reencontro

com a verdade da vida?

Diz-me, onde choras e oras?

Rogando que chegue o instante

da harmoniosa eternidade

O ponto de partida para a paz em liberdade