Os pombos já não voam sobre o telhado e o teu olhar já não se detém inerte na sonolência das tardes a contemplá-los. Em pose fúnebre, de olhos cerrados e mãos entrelaçadas sobre o peito, já não te encontramos adormecido na sombra espreguiçada do quintal. A sala envelhecida na escuridão dos móveis está agora deserta e o silêncio doméstico ecoa saudade. O teu lugar cativo na poltrona está livre e a televisão desligada já não relata o entusiasmo dos golos que, de boné orgulhosamente verde, aclamavas ou contestavas de palavrão destravado na ponta da língua. A tua canina fiel companheira já não adormece vigilante a teus pés, na certeza de um afagado despertar, nem te interrompe as noites com necessidades inoportunas. As espingardas já não disparam vitórias nem a alegria do passar dos anos no céu campestre. Permanecem, na salinha da desarrumação, descarregadas e hirtas, a aguardar destino, por entre pósteres, troféus e outras relíquias desportivas. A bicicleta de estrada já não pedala, suspe
por Cláudia Sofia Sousa