Uma casa sem livros

Era uma casa sem livros.

Estava cheia de solidão.

Sobre as prateleiras não viviam vozes adormecidas à espera de uma carícia.

Havia pessoas que trocavam olhares vazios. As palavras resumiam-se a monossílabos, arrotos cerebrais espontâneos e inúteis. À noite, o burburinho que sempre emerge dos livros que nos espreitam vigilantes, não existia. No ar, apenas solidão e silêncio, ausência e vazio, o roncar inerte de corpos sem alma, espelhos da casa, desta casa sem livros, com portas e janelas blindadas, à prova de palavras e ideias, como se estas armas fossem proibidas por lei.