Nem sonhas quantos beijos te dei hoje. Os meus lábios já sabem desenhar o teu rosto. Mas é só um esboço, um retrato impossível que fico a imaginar. Detenho-me e demoro-me na perfeição da tua boca e sonho o perigo de um dia perder-me nos segredos dessa gruta. Preciso acreditar nos milagres que fazem o amor sempre vingar. Ainda que tenha de morrer por um abraço teu, nenhum sacrifício será maior que a penitência de continuar a viver sem respirar a tua pele.
Dizem-me frequentemente que ainda tenho cara de menina, que ainda sou nova, que ainda tenho a vida à minha frente. Contudo, face à cronologia, é-me inevitável constatar que mais de metade do tempo que me foi concedido já passou. O que me resta já será provavelmente menos. Se isso me inquieta? Não em termos de medo, mais em termos de pressa. Já não é pressa de viver mas de realizar, de me realizar. Apesar de já ter plantado árvores, tido filhos e publicado livros, sinto-me ainda distante da potencialidade plena do meu propósito existencial. O que me falta realizar então? Talvez plantar mais árvores e escrever mais livros, já que a possibilidade de gerar filhos tem prazo de validade e a energia vital para os cuidar vai esmorecendo. Tudo o que me falta fazer parece-me tanto para o tempo que imagino à minha frente. Não cabem tantos livros e filmes e viagens e experiências nas décadas que imagino ainda poder viver. O meu maior conflito interior neste momento é já não ser nova para tanta coi...
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