Passos vagarosos arrastam-se pelas margens da vida, nas tardes litorais de domingo. Nada os consegue apressar, na secreta esperança de chegarem atrasados ao fim do tempo. Vão de braços entrelaçados, bengalas humanas uns dos outros, contando a miudeza das pegadas invisíveis. Nas breves tardes que espreitam o inverno, o sol hiberna e o peso dos agasalhos, somado à idade, sobrecarrega quem já nada pode. Nos rostos, destinos desenhados a dor. E no olhar, apenas o mar, na serenidade acabada de beber. À espera de uma ordem divina, morte certa por marcação, continuam na incerteza do caminho, com a garantia de que o futuro será beco sem saída.
Dizem-me frequentemente que ainda tenho cara de menina, que ainda sou nova, que ainda tenho a vida à minha frente. Contudo, face à cronologia, é-me inevitável constatar que mais de metade do tempo que me foi concedido já passou. O que me resta já será provavelmente menos. Se isso me inquieta? Não em termos de medo, mais em termos de pressa. Já não é pressa de viver mas de realizar, de me realizar. Apesar de já ter plantado árvores, tido filhos e publicado livros, sinto-me ainda distante da potencialidade plena do meu propósito existencial. O que me falta realizar então? Talvez plantar mais árvores e escrever mais livros, já que a possibilidade de gerar filhos tem prazo de validade e a energia vital para os cuidar vai esmorecendo. Tudo o que me falta fazer parece-me tanto para o tempo que imagino à minha frente. Não cabem tantos livros e filmes e viagens e experiências nas décadas que imagino ainda poder viver. O meu maior conflito interior neste momento é já não ser nova para tanta coi...
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